Шести звёздочкам посвящаетсяТы влюблена. Великие мира сего утверждают, что любовь – это прекрасно. Но ты знаешь, что порой даже Великие ошибаются.
- Привет!
- Привет, как дела?
- Прекрасно, как у тебя?
- Хорошо, спасибо.
Ты улыбаешься. Ты таешь от его улыбки, растворяешься в нем без остатка. Ты счастлива.
- Ну, мне пора. Пока.
- Пока…
Ты смотришь ему вслед. Ты надеешься, что он обернется. Но он уходит. Уходит, улыбаясь. Уходит, не оборачиваясь. Ты разочарованно вздыхаешь. Но вскоре погружаешься в блаженное умиротворение, вспоминая его слова, жесты, улыбку, взгляд. Тебе больше ничего не нужно. Ты живешь им. Живешь мечтами о нем. Ты любишь, и ты счастлива.
Однако счастье мимолетно. Тебе словно чего-то не хватает. Ты понимаешь это, когда он проходит мимо, не замечая. Не замечая тебя. Ты не окликаешь его. Он идет своей дорогой. И вам не по пути.
Ты гипнотизируешь взглядом телефон. Ты уговариваешь себя не писать ему. Но ты зависима. Общение с ним необходимо тебе как воздух. И ты срываешься. Срываешься снова и снова.
Ты придумываешь пустяковый повод, чтобы заговорить с ним. Как оправдание. Но это становиться уже не важно, когда ты рядом с ним. Когда он слегка обнимает тебя за плечи. Только ему ты позволяешь прикасаться к себе. Ты хочешь дотянуться до его губ, но ты не решаешься. Твои пальцы в его руке. Ты не в силах с ним расстаться, не в силах его отпустить. Но ему пора.
Ты грезишь наяву, укутавшись в свой мирок. Тот, где вы вместе. Тебя не могут ранить окружающие – думы о нем защищают тебя. Все хорошо.
Ты замираешь. Звуки сливаются в единый гул. Тебе что-то говорят, задают какие-то вопросы, но ты словно оглохла. Нет, ты оглушена. Ты просто стоишь и смотришь. Смотришь, как он целует другую. Как улыбается ей. И снова целует. Ты не шевелишься. Просто стоишь и смотришь.
Ты избегаешь его. Ты стараешься не думать о нем. Ты наконец поняла, чего же тебе так не хватало. Его внимания. Его участия. Ты напоминаешь себе, что ты ему безразлична, каждый раз, когда нестерпимо хочется поговорить с ним. Но не видеть его ты не можешь. Ты наблюдаешь за ним издалека.
Ты недоуменно оглядываешься, услышав свое имя. Он идет тебе навстречу, радостно улыбаясь. Конечно, он рад видеть тебя, ведь вы же друзья. В твоей заледеневшей душе пробивается робкий росток надежды. Может быть, он скучал по тебе. Ты ликуешь. Кажется, теперь ты знаешь, как добиться его внимания.
Ты снова его избегаешь. Может быть, если вы будете реже видеться, вам будет, о чем поговорить. Ты с нетерпением ждешь встречи. Ты старательно делаешь вид, что не замечаешь его. Бесполезно. Он не видит тебя. Ты любуешься его отражением в оконном стекле, не позволяя себе прямо посмотреть на него. Но ему все равно. Он даже не удостаивает тебя кивком головы. Взмахом руки. Ты в растерянности.
Ты быстрым шагом заходишь в аудиторию ровно за минуту до начала занятий. Тенью проскальзываешь на свободное место. Ты не думаешь о нем, но глаза сами находят его профиль. Он всегда сидит так. Перед тобой. Ты пытаешься слушать преподавателя, но невольно гладишь взглядом изгиб его шеи, мечтая прикоснуться к его коже, дотронуться кончиками пальцев до тонкой серебряной цепочки. Но пара вскоре заканчивается. Ты встаешь со своего места, медленно продвигаешься к выходу. Он не видит тебя, он смотрит сквозь тебя. Ты коротко вздыхаешь, отворачиваясь. Жизнь снова течет в привычном тебе русле. Надо куда-то идти, кого-то подождать, что-то написать…
Время замедляет свой бег, когда он проходит совсем близко, едва ли не касаясь тебя. Тебе хочется закричать, остановить его, удержать… ты заставляешь себя не делать этого. Вместо этого ты смотришь в другую сторону. И вздрагиваешь, когда он все-таки дотрагивается до тебя. « Привет….» Ты понимаешь, что для него это ничего не значит. Что несколько дежурных фраз он молвил по дружбе. По старой доброй дружбе. Но для тебя это не так уж важно. Пусть так, но он все же замечает тебя, все же говорит с тобой. Ты пишешь ему, хотя обещала себе не делать этого. Ты хочешь быть с ним, и дружина для тебя всего лишь повод. Он отказывается. Тебе больно. Он говорит, что у него просто не хватит времени. Но тебе все равно больно. Нечаянно ты выдаешь ему свою тоску. Но он ничего не понимает. Потому что ему все равно.
Звон. Звон разбитого стекла. Разбитой мечты. Твоей мечты. Он с ней. Он провожал ее домой. Из тысячи, из миллиона, из множества он выбрал именно ее. Ту, которую ты так ненавидишь. Ту, что не раз перебегала тебе дорогу. Ту, перед которой ты уступала не раз. Это насмешка. Она смеется над тобой. Она хохочет над тобой. Она с ним.
Ты снова видишь его. Когда он обнимает тебя, все остальное становится не так уж важно. Лишь бы это мгновение не заканчивалось. Но он отпускает тебя и идет дальше. Ты упорно делаешь вид, что все хорошо.
Понедельник. Интуитивно ты ощущаешь, что что-то не так. Не так, как обычно. Ты не чувствуешь его присутствия. Тебе неуютно. Ты ищешь взглядом его и не находишь. Ты обеспокоена.
Занятие подходит к концу. Ты не спеша выходишь из аудитории и сталкиваешься с ним лицом к лицу. Но он тебя не видит. Он смотрит поверх твоей головы. Ты не желаешь знать, на кого. Ты натянуто улыбаешься и проходишь мимо, не заговорив с ним. И натыкаешься на нее. Ты видишь, ты чувствуешь, ты знаешь: она ждет его. Но ты все так же мило улыбаешься и проходишь мимо. Но червь ревности терзает твою душу. И ты поддаешься. Ты пишешь ему совсем не то, что хотела. Но ты точно знаешь, что это – в последний раз.
Вторник. Ты жаждешь встречи с ним и одновременно избегаешь его. Ты ищешь взглядом ее и успокаиваешься, не видя их вместе.
Среда. Ты не думаешь о нем – о, чудо! Возможно, ты сможешь его отпустить. Возможно, ты смиришься.
Четверг. Ты снова не видишь его. Тебе тревожно.
Пятница. Но – нет, с ним все в порядке. Ты убеждаешься в этом, когда смотришь ему вслед. Ты не окликаешь его. Ты провожаешь его взглядом, и на душе спокойно. Потому что он жив и невредим. Потому что рядом с ним нет ее.
Суббота. Ты ждешь перемены с нетерпением. Сейчас, сейчас…выйдет он. Ты специально не смотришь в его сторону. Может быть, он окликнет. Может быть, дотронется. Но он проходит мимо. Больно. Всякий раз тебе невыносимо больно, когда он так проходит мимо. Так равнодушно. Так безразлично.
Неделя. Целая неделя без его внимания. Кажется, ты начинаешь привыкать…
Вторая неделя. Ты не виделась с ним две недели. Ты увидишь его сегодня, это точно. А он навряд ли заметит тебя… Но – сегодня Самхейн. Самхейн, когда может произойти все, что угодно. Самхейн, когда сбываются чудеса…
Ты старательно отводишь взгляд. Ведь ты же не ждешь его, отнюдь. Сердце бешено бьется, и пусть. Ведь это не из-за него, совсем нет. Ты не волнуешься. Ты спокойна. Но ты не выдерживаешь…и натыкаешься взглядом на него. Он идет к тебе. Он улыбается тебе. Он обнимает тебя. Чуть крепче, чем обычно. Он разговаривает с тобой. Только с тобой. А ты…ты просто смотришь на него. Все, что ты хотела ему сказать, все слова, всё вылетело из твоей головы. Оказывается, ты соскучилась по нему. Ты жадно ловишь каждый его жест, каждую улыбку, каждый взгляд. Вы уже не вдвоем. Ты наконец говоришь что-то. Однако все равно не то, что хотела ему сказать. И ты с тоской смотришь ему вслед. Потому что он уходит, а у тебя не хватает духу его удержать…
Ты не смотришь в его сторону. Намеренно. Просто ты не хочешь лишаться той незаметной ниточки, что связывает вас. И, когда он заговаривает с тобой после занятия, словно капля дегтя в бочке меда – ты не нужна ему, ему от тебя что-то нужно. И ты знаешь, что именно. Ты пытаешься использовать это как идеальный повод для встречи. Напрасно. Ты не нужна ему.
Вас больше ничего не связывает. Нить порвана. Твоими руками. Ты знаешь – он не посмотрит в твою сторону более. Не подойдет. Не напишет. Не позвонит. Не вспомнит о тебе. Может, оно и к лучшему. Но тебе все равно почему-то больно.
Да. Все идет своим чередом. Ты наблюдаешь за ним издалека. Он весел. Тебе не видно его собеседника. Нет, это не она.
Ты соскучилась. По звуку его голоса. По его улыбке. Ты с нетерпением ждешь встречи с ним. Интуиция тебя не подводит. Ты замечаешь его, наконец. Но он рядом с ней. Ты чересчур пристально смотришь, не в силах отвернуться. Он чувствует твой взгляд. Мгновение – но ты не позволяешь кому бы то ни было, а тем более ему, разглядеть боль в твоих глазах. Ведь у тебя все хорошо.
Однако он недаром зовется твоим другом. Он подходит к тебе лишь затем, чтобы узнать, как твои дела. И удовлетворившись ответом «нормально» со спокойной душой уходит. Но без нее. Жизнь снова полна красок. Как ярко сияет солнце сегодня…ты прикоснулась к нему! Как ласков ветер…он улыбнулся тебе! И ты любишь его.
С глаз долой – из сердца вон. Ведь вы просто друзья.
Друзьядрузьядрузьядрузьядрузьядрузьядрузьядрузьядрузьядрузьядрузьядрузьядрузья. Ты повторяешь это про себя как заклинание. И стараешься не пересекаться с ним. Но напрасно. Куда ты не придешь – он уже там. Случайность. Совпадение. Вы просто друзья. И когда-нибудь ты поставишь в этой истории точку.
Это напоминает соревнование. Кто из вас двоих больше раз проигнорирует друг друга. И вы оба уже не можете ничего изобразить, когда все-таки сталкиваетесь носом к носу. Привет – привет. Пока – пока. Всю предыдущую пару ты боролась с желанием прикоснуться к его шее, запустить пальцы в его волосы…он был так близко. И он был так удивлен, когда после занятия все же понял, что все это время ты сидела совсем рядом.
Так не может больше продолжаться. Ты не можешь ждать его вечно, надеясь, что когда-нибудь он все же поймет, что…ты и сама не знаешь. Ты не способна преодолеть себя и признаться ему. А коли так…ты все же решаешься. Решаешь, что лучше тебе с ним совсем не общаться. Ты знаешь, встретиться еще юноша на белом коне, который разглядит тебя и без микроскопа. Он – не герой твоего романа.
Но долго ты не выдерживаешь. Ты уверяешь себя, что взглянешь на него всего одним глазком. Он идет тебе навстречу. Как всегда улыбается. Как всегда обнимает тебя. Как всегда говорит «Привет». Как всегда спрашивает «Как дела?». Ты неосознанно отвечаешь, что ужасно. Он удивленно переспрашивает. Да. Это действительно так. Ты можешь обманывать себя, но только не лгать ему. Ужасно. Ужасно плохо без него. Ужасно. Ужасно. Ужасно.
Ты снова видишься с ним. Но ты уже справилась с эмоциями – у тебя все хорошо. И когда вас фотографируют вместе…ты пытаешься убедить себя, что это совсем ничего не значит. Ему не интересна твоя жизнь, ему ты не интересна…
Его улыбка. Стоит лишь тебе закрыть глаза, ты видишь его улыбку. Словно ее выжгли в твоем сознании. И в подсознании. Он приходит к тебе во снах. И там вы вместе. И там вы счастливы. Но не наяву. Наяву все иначе. Наяву он все так же проходит мимо. Наяву ты все так же стараешься не обращать на него внимания, хотя отчетливо подмечаешь малейшую деталь, связанную с ним. Словно скрещивающиеся прямые. Вы знаете о существовании друг друга, но никак не можете пересечься. Словно между вами стена. Прозрачная стена, которую тебе одной никак не преодолеть.
Как и сегодня. Ты чувствуешь его издалека. Ты узнаешь его по куртке, по сумке, неважно. Но он махает не тебе. На душе ощутимо теплеет, когда он все же замечает тебя, здоровается с тобой, несмотря на компанию друзей. Но ненадолго. Вскоре тебя сковывает льдом отчаяние, когда ты видишь, как…как непринужденно и легко он общается…нет, не с той, которую ты считаешь соперницей…с другой. С той, что уже однажды отняла у тебя друга. Этого следовало ожидать. Тебе следует привыкать. Он не будет с тобой. Но один не останется.
Все идет своим чередом. День за днем, день за днем. Ты – посторонний наблюдатель его жизни. А тебе хочется быть значимой частью. Проводить с ним минуты, часы, дни. Вместе. Ты хочешь провести свой день рождения вместе с ним. По сути, тебе в этот день все остальные не так уж и нужны. Это просто предлог, ведь ты бы никогда не осмелилась пригласить его куда-нибудь наедине. Да и он бы не согласился. Потому ты всех зовешь на свой праздник. Даже её. Они оба обещают прийти. И оба не сдерживают своих обещаний. Ты знаешь, последняя пара была у них совместной. Тускло. Тоскливо. Твоя мечта не сбылась. И только он в силах осуществить её. Но он на следующий день даже не здоровается с тобой. Разные жизни. Скрещивающиеся прямые.
Он тебя не замечает. А ты не в силах отвести от него взгляд. Так будет всегда.
@музыка:
Людвиг Ван Бетховен - Мелодия слез
@настроение:
зима... зимой все хорошо, лета не будет!
@темы:
я_не_помню,
таинственный сад
-
-
28.04.2010 в 08:55-
-
28.04.2010 в 16:39Стиль написания хорош,повторения использованы метко.Общее впечатление крайне положительно. Печать качества торжественно поставлена:-) Как бы я хотела узнать думает ли ОН о ней,хотя в глубине души кто то мерзкий пищит- "Конечно нет!"Но ведь надежда умирает последней, верно?Кто там знает что случиться в их выдуманом мирке.
Спасибо.Вы большая молодчинка.
-
-
30.04.2010 в 02:17Гость, большое спасибо за столь лестный отзыв) Вы меня увидели насквозь в этом рассказе... даже страшно)